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Ce matin-là, Paul Duval se rendit compte que la ville de Spa avait bien changé, depuis la nuit qu’il avait passé il y a quelque temps chez Charles Gardier. Spa, Perle des Ardennes, était quasiment devenue une cité balnéaire. Un micro-tsunami avait frappé la Belgique un an auparavant, renversant les frontières linguistiques comme des châteaux de sable, et donnant à certaines parties du pays des allures vénitiennes, la joie du carnaval en moins. Les collines entourant Spa avait fait effet de digues et leurs remparts avait relativement limité les dégâts. Cependant, ce matin-là pour Paul Duval, cela relevait de l’étrange d’arriver à Spa à bord d’un bateau-mouche. C’était presque comme dans un rêve.

Chaque rêve a sa couleur, disent certains. Ce rêve-la était teinté de bleu, d’un bleu céruléen, lumineux et magnifique. La plage étrange sur laquelle il posait les pieds était jonchées de fromages de Herve en guise de coquillages, et Paul Duval se dit en lui-même que cela n’était pas préférable à l’odeur des moules...  (extrait)